L'illusion du choix

L'illusion du choix

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Dans l’atelier de reliure, la jour tremblante des chandelles faisait danser des ombrages sur les murs en pierre. L’odeur du cuir tanné et de l’encre fraîche flottait dans l’air, imprégnant chaque recoin du petit fabrique romain où le relieur travaillait journalieres avec une rigueur presque à avoir. Il n’avait jamais refusé un article à bien restaurer, quels que soient son catégorie ou son contenu. Mais celui qu’il avait logé ce matin-là était différent. Un manuscrit sans inscriptions, couvert d’un cuir noirci par le temps. Aucune inscription, aucune marque d’auteur. Et en particulier, des pages vierges. Il avait d’abord délibéré qu’il s’agissait d’un aisé carnet oublié, adéquat pour représenter rempli de prières ou de annotations personnelles. Pourtant, lorsqu’il avait accessible l’ouvrage, il avait eu l’étrange conscience qu’il n’était pas de plus vide qu’il en avait l’air. La nuit tomba sur Rome. Dans l’atelier silencieux, le relieur éteignit ses bougies, prêt à bien se dire a nouveau. Mais alors que l’aube pointa, des éléments avait changé. Les pages du offre n’étaient plus vierges. À l’encre noire, des phrases étaient apparues, tracées avec une commentaire élégante et sinueuse. Elles formaient des récits courts, des fragments de tenue qui n’avaient pas persisté là la veille. Il parcourut les lignes avec un mélange de charme et d’inquiétude. Ces histoires n’étaient pas des histoires, ni des poèmes. Elles parlaient de quidams véritables, de citoyens de Rome avec lequel la destinée semblait s’écrire sans leur autorisation. Il reconnut certaines personnes noms. Des marchands, des créateurs, des gentilhommes. Tous avaient avec les autres un détail glaçant : leur fin était extrêmement enfoncer. Le relieur referma violemment le livre, le dieu court. Il pensa dans ces conditions à bien la voyance Olivier, ces voyants prisés pour leur envie à évacuer les mystères des âmes et à révéler ce qui se cache arrière les planètes de la destinee. Un tel phénomène pouvait-il sembler mentionné par un effet occulte ? Était-il en train de consulter l’avenir… ou d’assister à bien une devoir fatale, une clairvoyance qu’il ne pouvait plus ignorer ? Et précisément, s’il tournait les pages suivantes, allait-il y compter votre propre désignation libellé voyance olivier au nombre des distincts ?

Le relieur s’éloigna du fournil, le regard fixe, le cœur lourd d’un poids qu’il ne pouvait diagnostiquer. L’évidence l’écrasait : il n’avait nul don sur ce qu’il venait de voir. Tout s’était déroulé tels que courriel dans le manuscrit. Le boulanger était tombé, sa saleté avait été inévitable. Même en vu ce qui allait manier, il n’avait rien pu turlupiner pour parfaire la suite des des fêtes. Était-ce une malédiction ou une habituation intemporelle du microcosme ? L’écho du choc résonnait encore dans son Énergie. Il ne savait pas s’il devait se sentir coupable d’avoir vécu amphithéâtre ou s’il devait supporter la fatalité. Arrivé à son fabrique, il ferma la porte derrière lui et s’approcha du concède resté réceptif sur son reconnu. Les informations n’avaient pas changé. L’histoire était généreusement là, inscrite à l’encre black, tels que si le manuscrit l’avait proverbial évident même que le relieur ne quitte la pièce. Il tourna la thématique avec une inquiétude donnée. Un autre homonyme apparut. Un marchand d’étoffes. Son destinée y était noté avec la même précision, la même froideur. son futur, il chuterait du quai en chargeant une cargaison et se noierait dans chalon-sur-saône. Le relieur sentit un frisson porter le long de sa colonne vertébrale. Lui restait-il une préférence ? Se rendrait-il sur place une fois encore, avec l’espoir illusoire de varier ce qui était déjà courriel ? Ou devait-il poursuivre que la voyance Olivier, cette vision des cartésiens qui prétendait signifier l’avenir aux âmes en quête de véridicité, ne servait en réalité qu’à persister, impuissant, à la mécanique inexorable de l'avenir ? Il referma le présente d’un fait à l'avance. Il ne souhaitait plus déchiffrer. Il ne désirait plus apprendre. Mais le pouvait-il encore ? Car si tout nuit, l’encre continuait à repérer les nouvelles tragédies, combien de années faudrait-il évident qu’un prénom, plus lumières encore, n’apparaisse sur ces lignes maudites ? Le sien. Et cette fois, qui semble pouvoir en glisser la suite ?